Battle n°1 : Akura VS Isis

N’avez-vous jamais ressenti une immense frustration ? Ne vous êtes-vous jamais senti impuissant ?
C’est ce que je vis au quotidien.
Imaginez un garçon, collégien de treize ans, visage vaguement boutonneux, une voix grave qui part sans crier gare dans des aigus insoutenables, un rien gauche et maladivement timide. Vous visualisez ? Oui ?
Figurez-vous qu’il s’agit de mon propriétaire. Oui, je lui appartiens, à mon grand dam. Oh, ce n’est pas qu’il soit désagréable. Il est plutôt mignon quand on fait abstraction de sa silhouette dégingandée, carcasse qui ne sait comment se tenir, et de sa maladresse affligeante. Il a de jolis yeux bleus, limpides, et de belles boucles brunes. Dans quelques années, quand il aura pris un peu d’assurance, il fera chavirer les cœurs, c’est certain. Pour l’instant, il n’est pas ce qu’on peut appeler un canon de beauté.
Il n’empêche, c’est un gentil garçon, pas très sûr de lui, un peu lourd parfois, comme seuls les adolescents chargés d’hormones peuvent l’être. Quand il me laisse tranquille, je le supporte très bien, je l’apprécie même.
Mais dès qu’il me sort de son cartable, je commence à avoir des palpitations et des fourmillements. Si je pouvais, j’en tremblerais ! Non, parce que, autant il peut être agréable la plupart du temps, autant en cours de musique il est imbuvable.
Une véritable catastrophe !
Je rêvais de concerts majestueux, d’applaudissements étourdissants, de succès à faire tourner la tête. Et je suis tombée sur lui…
Un sens du rythme inexistant.
Une maladresse affligeante.
Des canards à n’en plus finir.
Comment de telles notes stridentes peuvent-elles sortir de mon corps taillé pour la belle musique ? C’est à n’y rien comprendre.
Et le pire, c’est qu’il persiste ! Il s’entraîne le soir, il veut s’améliorer. C’est tout à son honneur, c’est sûr : il est persévérant ; mais je n’en peux plus. Je n’arrive plus à supporter ses doigts qui ne parviennent pas à boucher correctement mes trous, ni sa bouche qui souffle irrégulièrement et postillonne inefficacement dans mon bec.
Et quand il fait un ultime couac, qu’il me pose sur son bureau haletant et qu’il lâche un « Flûte alors ! » tout-à-fait déplacé, je n’aurais qu’une envie : avoir des mains pour l’étrangler franchement !
Voilà mon triste destin. Je suis une malheureuse flûte qui est passée à côté d’un brillant avenir de diva et qui a échoué entre les mains maladroites d’un adolescent sans aucun talent.
Et là, je ne vous parle que du quotidien.
Mais quand il se trouve en présence d’une certaine jeune fille, c’est bien pire ! Quand il doit faire en classe un solo – misère… – et qu’il sait qu’elle l’écoute attentivement, il se met à trembler et à transpirer, ses doigts glissent sur moi et ne parviennent pas à boucher mes trous à la bonne cadence, ce qui donne une « mélodie » accablante. Je ne comprends vraiment pas ce qui peut le pousser à jouer aussi mal. Certes, ça me fait un peu de peine de le voir baisser tristement sa tête sous les rires méchants de ses camarades et l’indifférence de la jeune fille. Mais bon sang, il n’a qu’à bien jouer, aussi !
Aujourd’hui, il a eu cours de musique. Comme d’habitude, ça a été une catastrophe. Comme d’habitude, il a massacré une innocente mélodie et j’ai été sa complice contrainte et forcée. Mais contrairement aux fois précédentes, la jeune fille, une jolie blonde au regard profond, l’a abordé à la fin du cours. Gentiment, elle lui a proposé de l’aider à se perfectionner. Vous auriez vu le sourire qui s’est mis à rayonner sur le visage de mon propriétaire !
Et nous voilà partis pour découvrir une nouvelle maison, un nouvel univers, et peut-être même un nouvel avenir musical.
J’espère de toutes mes forces que la jeune fille va réussir à faire naître ne serait-ce qu’une once de talent entre les doigts de mon garçon. Sait-on jamais, elle pourrait devenir sa muse d’inspiration… On peut toujours rêver, non ?
L’adolescente habite dans une belle maison, meublée avec goût et raffinement, pour ce que je peux en juger. En fait, sitôt installé dans le salon en compagnie de son amie, mon garçon me sort de son cartable. Je jette un bref coup d’œil, remarque l’immense canapé en cuir, les tableaux contemporains habillant les murs et… un merveilleux violon. Courbes délicates, maintien hiératique.
Et d’un coup, je me sens vilaine, triste et insignifiante. Ah si seulement j’avais la grâce de ma cousine traversière !
Et mon propriétaire là, que fait-il, cet imbécile ? Non, il ne va pas le faire ? Il ne va pas oser ?... Oh non, il ose ! Il souffle et le son qui sort de mon tuyau est pire qu’un miaulement de chaton enroué… Si je pouvais rougir, je deviendrais plus écarlate qu’une tomate… Quelle honte ! Sortir un tel son devant un instrument prestigieux, un monstre sacré de la musique classique… Et le désastre continue, le temps s’égrène lentement, le violon ne me remarque même pas.
Ou plutôt si, il me remarque, mais pas sous mon meilleur jour. Il me snobe, je sens bien son air dégoûté à mon encontre. Et d’un coup, je comprends mieux mon propriétaire, honteux de ses piètres performances devant la jeune fille qu’il voudrait éblouir. Moi aussi je voudrais que le violon me regarde avec un œil brillant de convoitise. Et je suis impuissante, condamnée à subir un jeu catastrophique.
Ma jumelle, entre les lèvres de la jeune fille, est mélodieuse. Moi, je suis en pleine désharmonie…
Ouf ! La séance de torture humiliante se termine enfin. Mon garçon remarque alors le beau violon au vernis miroitant. Les yeux brillant de respect, il demande à la jeune fille un petit concert privé. Elle, baisse les yeux avec modestie, affirmant être encore novice en la matière. Mais sous l’insistance de son invité, elle capitule, pour ma plus grande joie.
Bien calée dans le cartable, je jette un coup d’œil fasciné par un trou d’usure. La jeune fille prend en main le violon et son acolyte, l’archet. Elle ferme deux secondes les yeux et pose l’archet sur les cordes encore muettes.
Et là, consternation !...
Cri de cochon égorgé…
Couinement insupportable…
Coassement douloureux…
Ce si beau violon, hautain et soucieux de son standing, n’est en fait qu’un crincrin… je tombe des nues.
Ah, il pouvait me snober ! Il pouvait parader devant ma simplicité… Finalement, il ne vaut pas mieux que moi !
Enfin, la jeune fille pose l’instrument et affirme joyeusement qu’elle est fière de ses progrès. Hum, qu’est-ce que ça devait être quand elle a commencé… Je n’ose imaginer. Et mon benêt de propriétaire qui loue ses talents le plus hypocritement du monde. Je comprends mieux le fameux adage qui veut que l’amour rende aveugle…
Si je pouvais parler, je pourrais lui dire de fuir très loin cette jeune prétentieuse ravie des compliments qu’il lui assène sans discernement. Elle s’est trouvé un pigeon, et elle n’est pas près de le laisser s’envoler…
Pauvre gentil garçon, trop naïf, trop amoureux pour voir la vérité. Ah, finalement, je suis bien contente d’être ta flûte, tu sais. Au moins, tu me corresponds : tu es simple, sans prétention. Nous sommes faits l’un pour l’autre, en somme.

Voilà, j'ai lu les 2 ! Très bien, dans l'ensemble. Isis, ton texte sur ton sujet. Je l'ai trouvé drôle, c'est amusant d'imaginer une flûte penser. Surtout quand on sait qu'on a joué de cet instrument pendant quatre ans. Je l'ai trouvé bien, c'est vrai mais pas autant que tes autres textes. Comme tu l'as dis à Nastu et comme Nastu te l'as dit, je pense pareil que notre chère veuve noire. Mais c'est un petit texte sympathique drôle à souhait que j'aime beaucoup.

Akura, ton texte est énigmatique et superbe en revanche. Je crois qu'il n'y a pas grand chose à dire, si ce n'est alléchant. La dernière phrase m'a vraiment touché.

Bravo à toutes les deux.