Je marche.

Le vent chaud venu du Sud s'élève à haute altitude ce matin, la vieille cabane du maître de la montagne craque sous chacune de ses rafales. Mais le jeune homme ne semble pas s'en préoccuper. Assis sur son rocher, il fixe avec insistance le port. De nouveaux bateaux viennent d'accoster. Ce n'est pas normal, ce n'est pas dans les habitudes. Lankor haït le changement, il méprise tous les signes qui traduisent un bouleversement, une commutation. De plus, les choses qui se déroulent plus bas ne sont pas paisibles ; la tranquillité est par ailleurs la seule manière pour lui de s'éveiller dans le monde auquel il appartient, c'est à dire certainement pas le même que celui des villageois. Ses mains se crispent, ses poings se ferment brusquement. Le magnifique gris des yeux du jeune homme scintille. Lankor disparaît. Derrière lui, il ne laisse qu'une faible fumée noire...
Il ouvre les yeux dans une petite ruelle sombre, fumante, qui empeste l'urine et la mort. Le jeune homme réprime une violente grimace de dégout et avance rapidement pour quitter cet endroit morbide. Il débouche sur une grande rue pavée dont les marchands ont pris possession pour poster leur planche de bois où ils exposent de nombreux produits. Il passe devant une femme qui peine à vendre son lait ; il s'avance vers elle et demande une bouteille. Souriante, elle répond à ses attentes tandis qu'il paie. Puis il s'éclipse, jetant son achat dans la rue avoisinante. Il regarde à droite, à gauche, de tous les côtés à vrai dire. Il parcourt la longueur de la rue grouillante de monde. Il aperçoit des enfants qui jouent aux billes entre chaque pavé ou qui s'amusent à se poursuivre entre les marchands, entre les bancs, les gens. Il voit des femmes aux sacs si lourds qu'ils sont prêts à craquer, faisant les courses pour préparer le repas de midi. Plus loin, des hommes sont entassés en un groupe distinct attendant leurs épouses, leurs enfants. Cette importante population le dégoute, il hait les gens, il hait être oppressé ainsi au milieu des autres. Il se hâte de sortir et fonce droit vers le port, objet principal de sa visite. Il débouche entre deux artisans dont la devanture est bien garnie, qui sortent leur store en bois afin d'éviter l'exposition du soleil trop brusque pour les garnitures exposées. Bientôt, l'odeur du poisson lui chatouille les narines, signe qu'il arrive au port. Il accélère le pas, sans sourire. De grands mats dépassent des toits, des voiles blanches, beiges sont tirées et volent sous le vent qui s'est levé. Il marche, toujours plus vite et arrive bientôt prêt de la digue. Il fixe les bateaux qui tanguent sous la houle de la mer. Il voit la belle écume blanche lorsque le vent soulève l'eau si claire. Les cailloux de la digue sont frappés par la mer déchaîné. Cet univers est si beau, il longe les pierres oranges doucement. L'humidité, l'air violent lui heurte le visage. Son visage blanc. Il plisse ses yeux et aperçoit aux loin les nouveaux bateaux qu'il a remarqué de son perchoir. Ce sont deux voiliers aux mats de bois, avec des voiles plus foncées. Alors qu'il les fixe, un homme sort d'une cabine. Grand. Épaules carrées. Musclé. Stéréotype du garde du corps parfait. Chemise blanche, pantalon noir.
Il fait demi-tour rapidement lorsqu'un mal de crâne lui transperce les tempes. Il suffoque. L'air lui manque, la panique s'empare de lui. Rapidement, il tente de rejoindre une ruelle déserte pour repartir dans sa cabane. Son cœur se met à battre doucement, de plus en plus doucement. Ses cotes se contractent, un mal intense se propage dans son corps. Tous ses membres sont perforés par une douleur secrète qui le fait s'écrouler en un bruit sourd. Des tremblements parcourent son corps entier. Il se fige, ses yeux se ferment. Bloqué. Paralysé. Que lui arrive-t-il ?